CLAUDIA ROCCO
(Il Messaggero)

In “Quando il sole era giallo”, mi è parso di vedere la divaricazione di due fuochi (più che strabismo, ammicco malizioso, come il mio all’incandescenza), che sono insieme due ispirazioni e due punti di vista. Il primo, che definirei figurativo e pubblico, se non proprio di facciata, è rappresentato dalla materia oggettivamente scottante (la tragedia familiare che, nel rispetto delle unità aristoteliche, incrociando ruoli e passioni o solo corpi e funzioni, ha fatto in tempo a diventare moderna ma non ha smesso di essere classica) con la quale il libro tuttavia conserva un rapporto problematico, senza mai arrendersi a una lettura di superficie, grazie alle prerogative congiunte del fantastico e del pudore. Non è neanche necessario sforzarsi di scavare nel testo, basta convivere abbastanza a lungo con la sua ammirevole brevità, per giungere a una drammaticità e a una tensione meno evidenti e meno risolte di quelle che abbagliano il lettore frettoloso. Addirittura una diversa materia è sottesa a quella elementare e visibile che per prima ci viene incontro, e si giova della sua umbratilità. Che l’incesto possa ridursi a un miraggio e forse sia stato proprio concepito come un trompe l’œuil, discende dalla natura onirica che credo di individuare nella narrazione e dal tenore fantastico che il libro non aspetta nessuno per rivendicare e per cui, statutariamente, nulla di certo si viene a sapere sugli avvenimenti messi in scena. Di incestuoso potrebbe non esserci altro che il sogno, o appena la paura corrispondente, puntualmente testimoniata dal libro e guarda caso familiare proprio a chi dalla tematica prende più nettamente le distanze.
L’altro fuoco, o l’altro approccio autorizzato, a mio parere molto più interessante, ma non la diversa materia che mi è parso di presagire, coincide con l’impulso stilistico a partire dal quale nasce il libro ed è proprio come il libro elementare e equivoco. Il lettore viene subito colpito dal procedimento per accumulazione e da un andamento quasi percussivo, che riguardano prima l’invenzione e la maniera associativa in cui i passaggi si susseguono e poi la qualità della verbalizzazione. Sto parlando di un ritmo sincopato che ha a che fare in qualche maniera con la situazione rappresentata (ha la sua urgenza e la sua sordità) e si afferma inequivocabilmente ad apertura di libro, come brevità e intensità procurate e ostentate, gli equivalenti quasi materiali e le motivazioni dell’adozione di un punto di vista giovanile, con il corredo di assolutezza, purezza, estremismo, verità o almeno culto eroico della sincerità. Tutto il testo è costruito con periodi brevi, talora brevissimi, incalzanti. I periodi risultano giustapposti fra di loro e esibiscono al loro interno una struttura coordinativa, nella quale le coordinate sono spesso tra di loro anch’esse giustapposte in asindeto e, come se non bastasse, in alcuni momenti addirittura prevale lo stile nominale, sempre all’insegna di questo martellare, di questo incessante battere che porta a una segmentazione del flusso della narrazione e fa sì che tutti i singoli elementi vengano in qualche modo straniati, offrendosi a una percezione analitica, distaccata e lenta, paradossalmente lenta, proprio in concomitanza con il ritmo martellante della realtà che viene quindi percepita in maniera diversa da quella che noi siamo abituati a registrare.
Se così la scrittrice perviene a una specie di grado zero della rappresentazione – tutta la narrazione, come viene sottolineato e anticipato dal titolo, corrisponde al carattere regressivo di un ritorno all’infanzia e alla semplicità dei colori che sarebbero suoi propri –, tale straniamento riguarda in primo luogo la voce narrante e si presta alla più ovvia delle interpretazioni riduzionistiche (e al meno dannoso dei fraintendimenti): una grossolana diagnosi di patologia. La estrema gioventù – abbiamo appena detto che la gioventù non può essere altro che estrema -, l’adolescenza anzi nel suo guardare ancora all’infanzia, se non è, ha la patologia che a tutti noi dà l’illusione di riuscire a curarla, o almeno a occuparcene professionalmente e non professionalmente, come di una minaccia…

Teodora si può collocare in qualsiasi ambiente del nostro paese come di altri paesi possibili in una cultura borghese che è anche più distratta di altre culture. E ci ricorda del dramma e dell’elemento addirittura tragico della adolescenza, e da questo punto di vista possiamo ricollegarci alla formazione dell’autrice che sa bene quanto sia forte in tutta la cultura greca l’elemento tragico. C’è una congiunzione dei tempi, il tempo d’oggi nel tempo di ieri quando si consumavano grandi drammi, grandi tragedie in una cultura che non ha cessato di essere problematica, la cultura greca come la cultura dei tempi d’oggi.

Maria Fontana Ardito è una scrittrice di vero talento, assai dotata e brillante della terra calabra che si distingue per viva passione di scrittura.

Scrittura vigorosa e originale, densa di una appassionata ricerca esistenziale.